стихи общения........

Мирок

Иней с длинной бородой
В тамбуре вагонном.
Ногтем, срезанной резьбой
В рамке старомодной.

Дует холод. Тянет ночь.
За окошком елки,
Гладят ,дыбят, гонят прочь
Шерсть на теле волка.

Расшатались костыли...
Машинист отважный.
Были, будем, не были.
Так ли это важно?

Как случайно снежен путь,
Рельс не выбирая
На авось, на "как нибудь"
С тризнами у края.

Зло-Добро..А кто поймет?
Кто опять обманет.
Наметет еще сугроб
Ежиков в тумане.

А над ними льётся час
Колким звездопадом,
Отпустил нас , в этот раз,
Волк зеленым взглядом.

Пали-впали-не впервой,
Шпалы отмечая,
Стучный звук затих пургой,
Расплескавшись в чае

Поезд - белая змея
Ускользнул с пригорка.
Чай остыл. Остался Я -
Мир глазами волка.

Я не мир, не взгляд в него,
Я его частица.
У меня всё хорошо,
Мне беда не снится.
Кошкой не смотрю на снег,
Ветер дует злющий.
Я всего лишь человек
Чай остывший пьющий
 
Я не мир, не взгляд в него,
Я его частица.
У меня всё хорошо,
Мне беда не снится.
Кошкой не смотрю на снег,
Ветер дует злющий.
Я всего лишь человек
Чай остывший пьющий
«Летний дождь»

Очарована... Кровь – «Летний ливень»!
А душа – на веревке белье…
Смех поющих, стремительных линий,
Превращающих быт в Бытие!

«Девушка, поднимающаяся по лестнице храма»

Ступень за ступенью, в свой песенный храм,
В изящество линий поющих...
Сложить свои песни к желанным ногам...
Любовь озаряет идущих!

«Сушка нитей»

Судебные нити развешу сушить
На тонкие, крепкие строки.
А жить – это просто: любить и Любить! –
Не любящие одиноки…

«Ветер»

Ветер линий врывается в душу,
Приоткрыв недозволенный звук...
Я гармонию чувств не нарушу! –
Красота выше всяческих мук!

«Девушки, идущие вброд»

Душа моя... «не зная броду»...
Разумно ли смотреть назад?! –
Родимая, смотри на воду!
…Я знаю, что твой держит взгляд...
 

Zara

Ословед
И на край света...
И в глубоко море.
И слезы лить от ночи до зари.
Быть девушкой поэта - это горе.
Меня поддержат: "И не говори".
И правда - кто на свете столь отвержен,
Жена ли моряка иль космонавта?
Нет, девушка того, кто грифель, стержень
Бумагу любит больше, чем ее?
 
>.<

И на край света...
И в глубоко море.
И слезы лить от ночи до зари.
Быть девушкой поэта - это горе.
Меня поддержат: "И не говори".
И правда - кто на свете столь отвержен,
Жена ли моряка иль космонавта?
Нет, девушка того, кто грифель, стержень
Бумагу любит больше, чем ее?
Быть девушкой поэта - это чудо,
Нет, не понять всем жёнам моряков,
Слова не прозвучат довольно грубо,
Не будет глуп слагатель этих слов!
Быть девушкой поэта - это счастье,
Нет, не понять всем ждавшим млечных звёзд,
Слова находятся сегодня в его власти
И значит путь до звёзд ей будет прост.
Он подарить сумеет ей на свете, быть может всё -
Пустыни, города, великих и никчёмных человечков.
И это всё, быть может навсегда, становится её
Пусть это фарс и блеф, пусть длится это вечно...

Но не понять той музе для кого всё создавалось
И душу та, не посматрев назад отдаст - всё это было зря.
Она подумает: "душа - какая малость,
Ведь он бумагу любит больше чем меня."
 
Быть девушкой поэта - это чудо,
Нет, не понять всем жёнам моряков,
Слова не прозвучат довольно грубо,
Не будет глуп слагатель этих слов!
Быть девушкой поэта - это счастье,
Нет, не понять всем ждавшим млечных звёзд,
Слова находятся сегодня в его власти
И значит путь до звёзд ей прост.
Он подарить сумеет ей на свете, быть может всё -
Пустыни, города, великих и никчёмных человечков.
И это всё, быть может навсегда, становится её
Пусть это фарс и блеф, пусть длится это вечно...

Но не понять той музе для кого всё создавалось
И душу та, не посматрев назад отдаст - всё это было зря.
Она подумает: "душа - какая малость,
Ведь он бумагу любит больше чем меня."
Быть девушкой поэта-сложно.
Поэт же ты-он только перепписчик.
В него ты вкладываешь образы иль целые картины.
Которые затем он преавращает в "бессмертны ешедевры" за подписью своей.....)
Бумага....Чистый лист 0 не вызывает сожалений.
Он как предтеча бубующего.
В тоих же силах этот лист заполнить,и так чтоб стыдно не было потом.
Девушки ишите хороших поэтов!))
 
Это была самореклама в последних строчках?

Быть девушкой поэта-сложно.
Поэт же ты-он только перепписчик.
В него ты вкладываешь образы иль целые картины.
Которые затем он преавращает в "бессмертны ешедевры" за подписью своей.....)
Бумага....Чистый лист 0 не вызывает сожалений.
Он как предтеча бубующего.
В тоих же силах этот лист заполнить,и так чтоб стыдно не было потом.
Девушки ишите хороших поэтов!))

Души порывы нежные поэта
Никто не в силах ядом напоить,
Быть может он и списывает где-то
Но согласись - умеет сам творить.

Быть может он исписывает чувства,
Быть может он зачёркивает страсть,
Однако рифмовать его искусство
Ни коей музе не дано украсть.

Ведь только вдохновлять своим приветом
И яркостью, неистовостью глаз -
Вот что способна дать она поэту,
Вот что даёт подборочку из фраз.
 

Zara

Ословед
Яркой кофточкой, новой помадой,
Завитком непокорных волос,
Своих чувств, что придавят громадой,
Неуклонный в душе вопрос.
Любишь ты, или только пишешь
В своем мире среди чернил?
Ты нашел, или все еще ищешь,
Ту, которой стихи посвятил?
Теплым чаем, пушистым жестом,
Перепачканным и простым,
Ты считаешь его арестом.
Мужем?!Нет, господином своим!
Ты стоишь, как всегда, в проеме.
Ты глядишь на него всю ночь.
Да, он пишет... и пусть, а кроме -
Разве я не просила дочь?
Разве я не хотела сына?
Или чуточку хоть любви?
Кто в постели? Не муж - плотина.
Его руки в стихах, как в крови.
Разве сложно хоть раз поддаться,
разлучится с карандашом?
Нет, напрасно опять стараться,
перед ним ходить нагишом,
Или в пышном вечернем платье...
Кто заметит меня теперь?
Для чего на груди распятье?
Для чего за окном капель?
Нет, не муж. Элемент декора.
Он как старый в углу рояль.
Не сдержавши опять укора
Ухожу. Не взглянул. А жаль...
 
Женщина месит глину
В ведомом ей одной ритме
Мир свой, взвалив на спину,
"Сколько кукушкой слыть мне?"

Вымостив путь, как надо
Дом свой, окрасив белым,
Счасьстьем желать в награду -
Страстью томимо тело.

Женщина месит глину
Сиз сад, в дыму и сливах.
Осень души не вынуть
Точно занозу, стыть так.

Носит в ладонях воду
С жадностью пью, живая.
Нет окончания рода
Правда, как есть, нагая.

Сколько их было рядом,
Слабых и даже сильных?
Ночь так длинна, не свят я.
Я обжигаю глину.

Стас
 
И чего все молчат?

Сколько их было рядом,
Слабых и даже сильных?
Ночь так длинна, не свят я.
Я обжигаю глину.
Обжигать - не заморозить,
Рядом быть - не далеко.
Ведь одно признанье в прозе,
Лучше всех моих стихов.
Что стихи - всего то строчки,
Найденные из души -
Распечатай на листочке -
Копирни и подпиши.
Ведь поэт - он так известен,
Ловелас, угодник дам -
И душа его не треснет,
Разбиваясь о стакан.
Он с одной и он со всеми -
Вот такое ремесло.
Забывая ключ от двери,
Запирает на засов
То что нужно, то что больно,
Что отксерив не понять -
Но однако же довольно
Нам пора ложится спать.
Кто сегодня? Просто кукла?
Или кукла ли с душой?
Проститутка... проститутка...
Отчего же ты со мной?
 
ОБжигать,давая жизнь.
Отпускаать на волю ветра.
В недостигнутую высь,
Следом красок на мольберте.
**
Там теплей!-А что мне дашь?
Тут увы уже не шутки.
Кушать надо и ...продашь.
И выходит.....проститутка.
*
А поэт,идёт своей
астро-млечною дорогой.
Он не свой,верней ничей.
Он подвластен только Богу.
*
И не стоит обвинять
каждодневные закаты.
Не охота умирать?
Не ложись лицом в салаты.)))
 
трам-пам-пам

ОБжигать,давая жизнь.
Отпускаать на волю ветра.
В недостигнутую высь,
Следом красок на мольберте.
**
Там теплей!-А что мне дашь?
Тут увы уже не шутки.
Кушать надо и ...продашь.
И выходит.....проститутка.
*
А поэт,идёт своей
астро-млечною дорогой.
Он не свой,верней ничей.
Он подвластен только Богу.
*
И не стоит обвинять
каждодневные закаты.
Не охота умирать?
Не ложись лицом в салаты.)))
Умирать душой своей за невиданные муки,
Ты один и ты ничей - вот диагноз вашей скуки.
Лёг в салатик - молодец, встал с салатика - не дурно,
А остатки от свечей утром кинут прямо в урну.
Ну а коль башка болит и совсем немного мутит -
Значит клёвый праздник был - жди когда подобный будет.
 
Умирать душой своей за невиданные муки,
Ты один и ты ничей - вот диагноз вашей скуки.
Лёг в салатик - молодец, встал с салатика - не дурно,
А остатки от свечей утром кинут прямо в урну.
Ну а коль башка болит и совсем немного мутит -
Значит клёвый праздник был - жди когда подобный будет.
Оторвали листов половину.
Литераторыраторы были пьяны.
Тусовался народ разночинный.
Шелестели блузоны, штаны.

Молодой расторопный ценитель,
В хамелеоновых стильных очках,
Отсморкавшись в критика китель,
Говорил: - Восхитительно. Ах!

Собралась толпа ротозеев -
Петухи привлекают курей.
Отдыхали душою плебеи
В мешанине зелёных соплей.

Одиночество чувствовал автор -
Позабыли поэму его.
Услыхали: "Милейшие", Ахтунг!
"Прослезилося" "кажНое" чмо.
 
как-то так

Оторвали листов половину.
Литераторыраторы были пьяны.
Тусовался народ разночинный.
Шелестели блузоны, штаны.

Молодой расторопный ценитель,
В хамелеоновых стильных очках,
Отсморкавшись в критика китель,
Говорил: - Восхитительно. Ах!

Собралась толпа ротозеев -
Петухи привлекают курей.
Отдыхали душою плебеи
В мешанине зелёных соплей.

Одиночество чувствовал автор -
Позабыли поэму его.
Услыхали: "Милейшие", Ахтунг!
"Прослезилося" "кажНое" чмо.
Слезам давно никто уже не верит,
Так как не верят гордые в мечты.
Теперь становятся всё чаще на колени -
А для чего? Чтоб избежать войны.

Улыбкам в чате уж давно не доверяют,
Так как не верят в теплоту зимы.
И человека тварью называют -
"дрожащей" или "божьей" - все равны.

А про распушенные сплетенки и сопли -
Так мы им следуем и ими лишь живём.
- Вы знаете, сегодня моден Броккли.
- Простите, то капуста или синьор?
 
Слезам давно никто уже не верит,
Так как не верят гордые в мечты.
Теперь становятся всё чаще на колени -
А для чего? Чтоб избежать войны.

Улыбкам в чате уж давно не доверяют,
Так как не верят в теплоту зимы.
И человека тварью называют -
"дрожащей" или "божьей" - все равны.

А про распушенные сплетенки и сопли -
Так мы им следуем и ими лишь живём.
- Вы знаете, сегодня моден Броккли.
- Простите, то капуста или синьор?

Отвечаю своим старым стишом ,но не потерявшем сврей актуальности в настоящее время.

Если сердце открыто для Боли - значит, сердце открыто Любви!

Dohtur
Устал я... хватит, может без прикрас, -
Высвечиваю жизни своей грани…
Звездою на стене рублевский Спас -
Поддерживает в час великой Брани.

Остановились в доме все часы,
И мерой Времени для жизни - стал Собою.
Я положив, все мысли на Весы,
припомнил все без "Чаши" и "Героя".

Уже пора! Освобождаться надо.
Где пройдено- не все горят мосты -
Один из многих страждущего стада,
Безумно возводящего кресты…

Мы распинаем, распинаем Время,
Не помнящих родства плодя на свет.
Давно уж одичавших - наше Семя.
На мало "да" у нас премного "нет".

В червях-законах гибких, пресловутых.
Род человечий глух, лукав и слеп…
О сколько нас, в копыта приобутых,
"Чебучит" смерти синкопальный степ?!

А сколько в памяти застекленевшей боли…
По жизни снегом разметает круговерть.
И я уже в своей кричащей роли,
в треть - жизнь, ну а в две трети - смерть…

Нас только Боль спасает, жаль жестоко...
Пока открыты Боли - то не спим.
Страдания как Змей летят высоко,
Дая Надежду, что не все сгорим.

Еще есть время! Пусть его немного.
Остановить кровавых распрей жуть!
Поверить в Красоту, Любовь и Бога!
Себя и Землю смертью не распнуть!




© Copyright: Dohtur, 2001
 

Zara

Ословед
Залепили тени веки
Топчут тени желтый снег.
Где ж вы, люди, человеки? -
Возвещает человек.
И дрожат его колени
И наполнен он виной.
В хоровод играют тени,
Искажаясь под луной.
Там не поздно сделать выбор,
Только выбор небольшой.
Либо ныть и удивлятся
Говоря лишь с пустотой,
Либо в схатку подвязаться
В суете сплошных теней,
Только с мельницами драться -
Это участь дикарей.
Либо верить...верить в чудо,
И надежда как обман.
Словно бы из ниоткуда
Как из воздуха туман
Все вернется как и надо,
Как и было до тебя,
Словно желтым листопадом,
Слово песенкой дождя.
Что решать? Зачем трудится
Выбирая путь, шагать?
Лучше голову, как птица
Под крыло, и тихо спать.
 
тадам

Залепили тени веки
Топчут тени желтый снег.
Где ж вы, люди, человеки? -
Возвещает человек.
И дрожат его колени
И наполнен он виной.
В хоровод играют тени,
Искажаясь под луной.
Там не поздно сделать выбор,
Только выбор небольшой.
Либо ныть и удивлятся
Говоря лишь с пустотой,
Либо в схатку подвязаться
В суете сплошных теней,
Только с мельницами драться -
Это участь дикарей.
Либо верить...верить в чудо,
И надежда как обман.
Словно бы из ниоткуда
Как из воздуха туман
Все вернется как и надо,
Как и было до тебя,
Словно желтым листопадом,
Слово песенкой дождя.
Что решать? Зачем трудится
Выбирая путь, шагать?
Лучше голову, как птица
Под крыло, и тихо спать.
А потом летать как птица,
Наблюдая за толпой -
И кружиться, и кружиться,
Посмеяться и домой.
Птицы трудятся усердно,
Выбирают свой маршрут -
Быть невольной птицей - скверно,
"На свободе лишь живут!"
 
А потом летать как птица,
Наблюдая за толпой -
И кружиться, и кружиться,
Посмеяться и домой.
Птицы трудятся усердно,
Выбирают свой маршрут -
Быть невольной птицей - скверно,
"На свободе лишь живут!"
Птичка ходит по карнизу.
Дождик целится в окно.
Вот и осень, доктор Лиза,
вот ведь как ведь всё оно...

Птичка – малая забота,
корка хлеба, горсть пшена…
Вот и осень у кого-то –
что же, если не она?

Ясно всё из эпикриза,
уберите эпикриз.
Каждый день мне, доктор Лиза,
птичка гадит на карниз!..

Во зима пришла - нахалка,
обнажая дерева…
Жизнь проходит. Птичку жалко.
Хоть она и не права.
 
А потом летать как птица,
Наблюдая за толпой -
И кружиться, и кружиться,
Посмеяться и домой.
Птицы трудятся усердно,
Выбирают свой маршрут -
Быть невольной птицей - скверно,
"На свободе лишь живут!"


http://www.stihi.ru/avtor/winy


Увидал её утром и открывши окно,
Вырвав клочья шпаклёвки и ваты.
Взял на руки, и что-то случилось со мной.
В этой птице, ещё тепловатой,

Билось сердце. На вымерзший скат у стекла
Села ночью, наверно, устала.
Но взлететь не смогла и упасть не смогла
И уснула, прижавшись к металлу.

Я заплакал и жарким дыханьем своим
Согревал полумёртвое тело.
Вся та нежность, что долгие годы копил,
Этой новой любовью запела.

И ладоней тепло, и слезы глубина.
Сжалось сердце в неистовой боли.
Эта птица больна, эта птица одна
И уже бы погибла на воле...

Но открылись глаза, и мгновенный испуг,
И в зрачках, как укор, несвобода,
И распавшийся круг из разомкнутых рук.
Шелест крыльев у светлого входа.

Я остался стоять... Как всегда одинок.
По ночам мне всё так же не спится,
И безрадостных лет убегает песок.
Где ты, милая, глупая птица?..
 
Угадала)

Птичка ходит по карнизу.
Дождик целится в окно.
Вот и осень, доктор Лиза,
вот ведь как ведь всё оно...

Птичка – малая забота,
корка хлеба, горсть пшена…
Вот и осень у кого-то –
что же, если не она?

Ясно всё из эпикриза,
уберите эпикриз.
Каждый день мне, доктор Лиза,
птичка гадит на карниз!..

Во зима пришла - нахалка,
обнажая дерева…
Жизнь проходит. Птичку жалко.
Хоть она и не права.

Жалость - это тоже грех -
Пусть его запишут.
Что за право судить тех,
Кто свободно дышит?
Кто сказал, что им нужна
Эта ваша "жалость" -
Для кого она важна?
Жалость - это малость.
Что вы сделать-то смогли?
Просто пожалели?
Кто об этом вас просил?
Коль просить - о деле...

Увидал её утром и открывши окно,
Вырвав клочья шпаклёвки и ваты.
Взял на руки, и что-то случилось со мной.
В этой птице, ещё тепловатой,

Билось сердце. На вымерзший скат у стекла
Села ночью, наверно, устала.
Но взлететь не смогла и упасть не смогла
И уснула, прижавшись к металлу.

Я заплакал и жарким дыханьем своим
Согревал полумёртвое тело.
Вся та нежность, что долгие годы копил,
Этой новой любовью запела.

И ладоней тепло, и слезы глубина.
Сжалось сердце в неистовой боли.
Эта птица больна, эта птица одна
И уже бы погибла на воле...

Но открылись глаза, и мгновенный испуг,
И в зрачках, как укор, несвобода,
И распавшийся круг из разомкнутых рук.
Шелест крыльев у светлого входа.

Я остался стоять... Как всегда одинок.
По ночам мне всё так же не спится,
И безрадостных лет убегает песок.
Где ты, милая, глупая птица?..
Отвечать на тепло, отвечать просто так -
Это сложно бывает порою.
Мы идём за свечой, продвигаясь в потьмах,
Может даже рискуя собою.
Ты ведь даришь тепло - очень много тепла,
Зная что не вернётся с лихвою,
Даже птица была, эта птица была
Лишь тобой спасена и любовью
 
Молодец!!! (иногие вторы этого форума могли б к тебя поучиться.

Жалость - это тоже грех -
Пусть его запишут.
Что за право судить тех,
Кто свободно дышит?
Кто сказал, что им нужна
Эта ваша "жалость" -
Для кого она важна?
Жалость - это малость.
Что вы сделать-то смогли?
Просто пожалели?
Кто об этом вас просил?
Коль просить - о деле...

******************************
Отвечать на тепло, отвечать просто так -
Это сложно бывает порою.
Мы идём за свечой, продвигаясь в потьмах,
Может даже рискуя собою.
Ты ведь даришь тепло - очень много тепла,
Зная что не вернётся с лихвою,
Даже птица была, эта птица была
Лишь тобой спасена и любовью
Альтрауне с отцовской нежностью

Расскажите тут, уснувшие метели,
Для кого вечернею порой
Вы пуховые взбиваете постели,
Навевая девственный покой.

И в приданое какой душе сулите
Кипельную бледность покрывал,
Где отшельница-Луна тончайшей нитью
Неземной свой вышила овал.

Безутешные, заплакали метели,
Закружив у бездны на краю:
"Не венчальный то подарок... Мы хотели
Саваном укрыть любовь свою..."
 
Сверху